Serie nueva

Parte Primera: “Et tu, ¿Artemio?”

El veintiuno de Febrero estaba vaticinado a ser un día soleado, seco y no necesariamente sofocante. The weather Chanel y la columna del clima del Gráfico estaban de acuerdo, y desde el lunes los diferentes noticieros de radio y televisión parloteaban de la estabilización del clima en la ciudad de México. Eran las tres y cuarto de la madrugada de aquel miércoles y tanto la sábana como la colcha yacían en el suelo, en la ventana las gotillas de lluvia hacían formas y caminos que se unían formando un pequeño río que finalmente desembocaba en el borde del alfeizar. Agustín estaba recostado viendo el techo de su habitación grisácea, alguna vez quiso pintarlo de azul, de verde, de blanco, de lo que fuera menos ese tono que le hacía pensar que dormía en un cubículo de oficina. Traía el pants que en año nuevo había comprado para ir a correr y que ahora se le antojaba el mejor pijama que había tenido, estaba despierto, alerta, exhausto, harto y sudoroso, afuera se estaba a 10 grados “a la sombra”.
El reloj de manecillas en su buró marcaba las cuatro y ocho minutos, nunca había estado a la hora pero le gustaba el sonido que hacía y según su mujer “hacía buena combinación con los muebles”, la silla y el buró se sintieron alagados de ser llamados muebles con tal tono de decorador. Como quien piensa mucho y duerme poco, Agustín barrera no acostumbraba dormir lo que se dice toda la noche, pero aquella estaba resultando ser una noche de la chingada, y con esas palabras la nombraba cada que miraba los segundos pasar en el reloj, cuando el tres y el seis estaban marcados maldijo la hora en que había pagado el teléfono, cuando el tres y nueve, maldijo la hora en que había comprado la contestadora, y para cuando las manecillas estaban en el tres y el ocho, maldijo el reloj que ahora además de ir a destiempo parecía ir al revés.
Agustín tenía un bigote de burócrata, una papada de burócrata y una panza de burócrata, pero ya no era burócrata, de su trabajo de novena lo habían corrido hacía años, pero ese aspecto le venía tan ad hoc a su personalidad interior que no había tenido los deseos ni los medios para cambiarlo. Fregaba ahora el copete contra su frente pegajosa y sentía la leve angustia del insomnio apoderándose de él. Estaba tan cansado que no podía dormir y eso siempre es molesto, pero más molesto estaba por ese mensaje en la máquina contestadora, la voz gangosa de del Prado, el mensaje por sí mismo era un insulto a una amistad calada y garantizada, era un escupitajo baboso y verdoso en la cara como para además agregar aquel tonito de “te chingué, y lo disfruté al máximo”. El puesto prometido a él y la sociedad prometida con Artemio parecían cosas de hace minutos, y de eso hacían meses en la realidad. Ahora Artemio había sido ascendido al puesto ejecutivo que Agustín había deseado, sudado y pagado por adelantado, ese piquete calaba, pero le requemaba la furia de ese mensaje en el que Artemio hacía gala de su otra cara bien guardada, el mensaje de cuarenta segundos era sencillo y simple, decía que lamentaba que fuera él, Artemio, el que había sido promovido a la dirección, pero que hacía había decidido el dueño y no quedaba remedio, además decía que había recorte y que le tocaba a él, “Sin resentimientos, ¿verdad compadre?”.
A Agustín le costó trabajo digerir todo lo que acababa de escuchar por la bocina, escuchó el mensaje de nuevo y aún no lo creía. Esa tarde habían promovido a su valedor de la oficina y él ya celebraba algún puesto inventado o algún privilegio, pero no. Artemio ahora festejaba con los subdirectores haberse deshecho de un viejo huevón como Agustín mientras el último recostado en su cama deseaba lo peor a ese mal amigo. Al día siguiente empezaba su vida de desempleado y no lo podía creer.

Selene (TdCL)

Que ambos cruzaran la mirada en aquel instante, en aquella sala de museo atascada de gente, no fue intervención divina, fue simple y sencillo destino, disfrazado de casualidad. Ella admiraba una de las fotografías, atónita de la belleza de la imagen; él admiraba otra belleza, la de ella, ya que aunque sólo podía mirar el cabello lacio negro frente a la fotografía de colores brillantes eso era lo único que necesitaba. Dudó como todo hombre, con temor al rechazo, pero sacó valor después de media hora de perseguirla entre las señoras, los muchachos, los jóvenes, los eruditos, los fotógrafos, los artistas, los periodistas, y allí delante de la fotografía de un aborigen australiano delante de un enorme eucalipto se atrevió a decir “hola”.



Selene miraba al chavo que se le había saludado con tanta timidez, era de buen ver y parecía una persona decente, así que le devolvió el saludo además de una sonrisa de aquellas que sólo una mujer puede hacer. Terminaron la exposición juntos, cuando salieron Arturo le invitó un “algo”: un café, un helado, una comida, una paleta, un chicle. Durante el mes siguiente estuvieron saliendo con frecuencia y hablando por teléfono durante las noches. Ella lo encontraba muy dulce, él la encontraba adorable; a ella le gustaba la forma en que caminaba, a él le gustaba cómo ella se sentaba y sus gestos. Ambos encontraban la compañía del otro bastante agradable y amena, por lo que a Arturo no tardó en cruzarle por la cabeza la idea de hacerlo formal y serio.



Un miércoles por la tarde, ya cerca la puesta del sol, Arturo la llevó a su lugar favorito, a una jardinera única para él en alguna plaza de Coyoacán, habían comido hamburguesas y luego habían visto una película francesa bastante obscena y cómica; ahora estaban mirando a la gente pasar y charlando con un par de helados de mamey. Arturo estaba tenso, nervioso y temblaba; lo último no necesariamente por el nerviosismo sino más bien por una indigestión producida por una hamburguesa que fue cocida y luego recalentada varias veces durante casi una semana. Una vez que sus intestinos se habían calmado decidió hacer su movida, luego de decirle las cursilerías propias para la ocasión y usar un poco de su encanto obtuvo una respuesta positiva y una sonrisa como la primera que ella le había dado. El temor se había ido y ahora sólo quedaba un deseo que anidaba en sus labios palpitantes, acercó su boca al rostro de Selene, besó sus párpados, su nariz y mientras bajaba a los labios abiertos notó que un burbujeo empezaba en su abdomen. Notó lo que pasaba, trató de contenerlo, trató de presionar todo lo que podía ser presionado. Pero fue inútil, con un sonido grave, fuerte y lo más sonoro que se pudo salió aquello un producto de lo que ingirió unas horas antes.



Tratar de describir la penosa situación en la que se encontraba sería inútil, su rostro se puso rojo intenso, sentía que le ardían las orejas y desvió de inmediato la mirada de la de Selene, que con el sonido y la vibración de la banca abrió los ojos y lo miraba sin saber qué hacer. ¿Era hora de correr? ¿Levantarse, irse? ¿Decir algo para hacer sentir menos incómodo al otro? ¿Reírse, tal vez? Selene vio a Arturo tan apenado y tan confundido que no pudo sino sentir pena por él, y por ella y por la relación que no bien empezada ya se acercaba a su turbulento fin, viendo una salida que quitaría la pena de ambos, hizo un leve esfuerzo y devolvió una vibración a la banca si bien más sutil que la de Arturo no por eso menos notoria. Arturo la miró, Selene le sonrió de aquella misteriosa manera por tercera vez, y el par de sonrojados enamorados se besaron. No hubo vergüenzas, no hubo penas, nada más hubo pedos. MAPO 07

Taller de Creación Literaria

Ejercicio: Líneas breves sobre la muerte propia.



Los años pesan, los huesos calan
arden los ojos de tanto llorar,

arden los labios por su silencio prolongado

Nostalgia, angustia, una cucharadita de alivio.

Olvido, la muerte antes de morir

Olvido, la muerte después de morir



Qué túnel ni qué chingados

se ven los amigos, mis papás aún jóvenes

veo a mi hija en su vestido de diez mil pesos

los tacos de la esquina

la cama que dejo vacía

veo que dejo de ver

MAPO 07

Sin título 23 (en serio voy en el 23! ja)

La luz crepuscular iluminaba tenuemente el rostro desnudo de la joven sobre el sofá. La piel blanca sintética del sillón más largo de la sala estaba invadida por aquella bella y juvenil mujer. Sus párpados miraban el respaldo del sillón y la pared que se escondía detrás de éste, sus párpados cerrados podrían parecer incluso más bellos que las pupilas e iris que se escondían detrás de las delgadas capas de piel; pero aquella era una mentira, una enorme mentira, sus ojos marrones aunque nada fuera de este mundo tenían una belleza escondida, algún secreto que se detenía a medio camino de la mirada. Sus ojos marrones eran una belleza para quien supiera leer misterios, encontrar secretos en una mirada o para aquellos poco que existen en el mundo que son capaces de conocer un mundo mirando un grano de arena; irónicamente ella en algunas ocasiones tenía tan peculiar don. Cada vez con menor frecuencia, pero con afirmativa presencia, ella era capaz de ver en ese grano de arena, planetas mundos y cosmos que para las personas normales sólo era un grano de arena.

Pero ahora esos ojos mágicos estaban cerrados. No pasaban de las seis, había llovido a medio día, y la brisa de la tarde aún fastidiaba a los peatones, pero sus ojos estaban cerrados. Cerrados como la noche, cerrados como el mar, cerrados como una tormenta de media noche, como un eclipse de sol; sus párpados presionaban con fuerza a su gemelo opuesto, y un suspiro tenue, delicado, casi imperceptible sacudía los rubios vellos de sus brazos. Un susurro me dijo alguna vez, que él y sus parecidos suelen encontrar abrigos muy buenos en la soledad, y un albergue maravilloso en el silencio; nunca podremos saber cuánto nos dice ella en aquellos suspiros. Una lágrima solitaria se secaba en su mejilla, de aquellas que se llaman “angustia” y que no conocen apellido, que no requieren más motivo para salir al exterior que un simple suspiro mal colocado. No lloraba, no dormía, simplemente suspiraba y no quería abrir los ojos.


Muchas son las veces en que uno sueña despierto, que fantasea e imagina. Muchas son las ocasiones en las que de pronto alguien llama a la puerta de nuestra mente y simplemente se digna a decir “Soy yo” y entra sin mayor recato, entra con tan simple presentación, entra de tan soberano modo; es simplemente la fantasía, que entra a redecorar la mente como mayor le plazca, expulsando de corrido a la realidad y bañando las paredes con pintura, pintura de colores, colores imaginarios. Ella ahora estaba en una habitación azul, azul intenso y oscuro, era el infame baño donde se aseaba todas las mañanas. Miraba desnuda su imagen en el espejo, miraba pensativa sus propios ojos, sus orejas, su cabello, las paredes se derretían y la vestían con unos pantalones de mezclilla azul intenso y oscuro, una playera a juego y zapatillas deportivas blancas, se veía radiante. Ahora caminaba por su calle, su figura era la de un fantasma de carne, su andar el de alguien que no tiene intenciones de desviarse, llegó al final de la calle, a la esquina con una avenida principal muy concurrida. Allí estaba él, al otro lado de la calle, sonriéndole. “Soy yo” dijo una voz diferente al otro lado de la puerta, pero esta vez no abrió y se dejó entrar, sino que volvió a llamar de nuevo mientras ella ya estaba frente a él; “Soy yo” dijo por última vez la voz, con el mismo tono y la misma intensidad. Ella ahora lo miraba estupefacta, incrédula y con una angustia oprimiéndole el pecho, él se daba la vuelta. “Soy yo” dijo la voz, pero ya estaba adentro, ésta era la voz de la realidad que de ávido movimiento sacudió las paredes y abrió las ventanas. Afuera habría la tela de un sofá blanco.


Seguía mirando la tela del sillón, seguía pensando. Y aunque la fantasía había colapsado muchas imágenes juntas y creado un gran caos, la verdadera inspiración había sido la memoria. Hacía semana y media que eso había en verdad ocurrido, y cada día a partir de entonces presentaba esas imágenes, acosándola a cada instante, espontáneamente y de una manera rápida y sutil. Ella no olvidaba, ya sea por masoquismo, por gusto o por no tener más remedio; ella no olvidaba ese día, esa conversación, esa palabra ni la espalda infame alejándose de ella.

Pero estamos hablando del presente, y sólo se hablará de eso, aunque se arriesgue el futuro y se descuide el pasado, la realidad es que para ella en especial, el pasado yacía mejor en el olvido y el futuro estaba más muerto que el presente. Ese no era un pensamiento agradable, ya que no podía dejar de angustiarse de cosas pasadas y no podía olvidarse del futuro, un futuro que aunque desconocido, era ya muy predecible; aquello que había pasado se repetiría todas las veces que el tiempo le dejara y no dejaría nada a aquello que ella simplemente anhelaba, aquello que ella simplemente llamaba destino. La lágrima se había secado, pero el sentimiento salobre al tacto seguía perceptible para ella. No quería llorar, suficientes lágrimas habían sido derramadas, suficientes dolores habían sido sufridos, ella lo que buscaba era descubrir qué buscar, qué hacer, qué pensar, qué decir, qué acción podría tomar para dejar de sentir eso que sentía, eso que se podría resumir a la lágrima seca en su mejilla: angustia.

Especial de la semana: "The raven" by Edgar Allan Poe

Mi poema favorito y con el mayor respeto a un gran ejemplo literario para mí, les traigo la traducción "mique" de este clásico:

Una noche de desvelos, mientras pensaba, débil y cansado,
Sobre muchos interesantes volúmenes de sabiduría antigua
Mientras cabeceaba, casi jeteandome, de pronto vino un golpe
Como alguien llamando suavemente, llamando a mi puerta.
“Es un visitante,” murmuré, “llamando a mi puerta
Solo eso, y nada más”

Ah, recuerdo claramente que fue en el triste diciembre,
Y cada destello de la tele dejaba un fantasma en el suelo.
Yo esperaba que amaneciera, estúpidamente había buscado pedir
De mis libros consuelo, consuelo por la perdida Leonora.
A aquella rara y radiante dama que los ángeles llaman Leonora
Sin nombrar nunca más

Y el sedoso, triste, incierto ajetreo de las cortinas verdes
Me espantó, me llenó de terrores fantásticos nunca sentidos antes;
Así que ahora, para controlar el latido de mi corazón, me paré a repetir,
“Es un visitante esperando en la entrada de la puerta de mi cuarto
Algún visitante tardío esperando en la entrada de mi cuarto,
Sólo esto y nada más

De pronto mi alma se los apretó, y dejó de dudar
“Compadre”, dije yo. “o manta, la neta me disculpo,
Pero estaba yo jetón, y tan suave llegó tocando
Y tan suavemente llegó golpeando, golpeando la puerta de mi cuarto
Que no estaba seguro de haberlo escuchado”- Abrí la puerta
Oscuridad ahí, y nada más

Dentro de la oscuridad mirando, me quedé parado divagando, temiendo
Dudando, soñando sueños que ningún mortal tuvo los tanates de soñar antes
Pero el silencio fue roto, y la quietud se fue a la ….
Y la única palabra dicha fue la palabra susurrada, “Leonora”
Esto susurré, y el eco murmuró la palabra “Leonora”
Apenas esto, y nada más

De nuevo me volví a mi cuarto, toda mi alma ardiendo por dentro
De pronto y de nuevo escuché un golpe un poco más fuerte que antes
“Seguramente” dije yo “seguramente es algo en mi ventana
Vamos a ver, tonces, que onda por allá y el misterio explorar
Dejemos que se me calme el corazón y este misterio explorar
Es el viento y nada más”

Abrí aquí la ventana, cuando, con mucha elegancia y pavoneo
Caminó aquí un cuervo de los santos días de antaño;
Ninguna obediencia hizo, ni por un minuto se detuvo o se paró.
Pero, con maneras de Don o Doña, se paró sobre la puerta de mi cuarto
Se paró sobre el adornito chistoso justo sobre la puerta de mi cuarto
Se paró y se sentó, y nada más.



Entonces este pajarraco negro convirtió mi tristeza en sonrisa
Por la solemnidad y su decoro que tenía.
“Aunque tu cresta sea rapada y picuda” dije yo “que trabajo te habrá costado,
Fantasmal criatura y antiguo cuervo vagando por la noche
Dígame su alteza, ¿cuál es su nombre en la noche plutónica?
Dijo el cuervo, “NUNCA MÁS”
(Plutónica se refiere a Plutón, el dios de la muerte que creaba y conjuraba sus desventuras en la noche)

Mucho me maravilló que esta cosa dijera algo con tal voz.
Aunque su respuesta no se entendía ni mad…, poca importancia tenía
Pero tenemos que aceptar que ningún ser humano vivo
Ha hasta ahora sido bendecido de ver un pajarraco sobre su puerta
Ave o bestia sobre su adornillo chistoso justo sobre su puerta
Con un nombre como “NUNCA MÁS”

Pero el cuervo, sentado sólo en el adornillo chistoso dijo solo
Esa palabra, como si con esa palabrita bastara para sacar su alma
Nada más entonces dijo, no movió una pluma
Hasta que yo dije con hueva, “otros amigos míos han volado antes,
En la mañana me dejará, como mis esperanzas han volado antes”
Entonces el ave dijo, “NUNCA MÁS”

(El siguiente párrafo es una estupidez, hace referencia a que seguramente esa palabra se la enseñó un borracho que traumado por su soledad y por sus desastres y el abandono de sus esperanzas a decir sin parar el refrán “nunca, nunca más”)

Pero el cuervo seguía entreteniéndome, haciendo sonreir,
Entonces llevé mi asiento frente a el, frente a la puerta.
Entonces me aplasté en el sillón, me puse a pensar sin decir.
Pensando y pensando, adivinando por qué esta cosa,
Este pajarraco, sin ganas, sin nada más, esta ave antigua
Nomás decía “NUNCA MÁS”

(El siguiente es un montón de babosadas y cursilerías sobre cómo Leonora, su mamacita Leonora aplastaba su culo en ese sillón y que ya no lo aplastará con su culo nunca más)

Entonces pensé que el aire se hacía más denso, perfumado por incienso,
Colgado por serafín, que caminaba por el techo, o será que me eché un pedo?
“Infeliz”, gemí para mí mismo, “Diosito te manda estos ángeles
Con el perfumito aquel que a Leonora te hará olvidar quitar de tu memoria
Fúmatelo, fúmate esta vitacilina mental y olvida a Leonora!
Dijo el cuervo “NUNCA MÁS”

(el siguiente no vale la pena)

“¡CULERO!” dije yo, “cosa del mal, profeta también, si animal o demonio!
Por los cielos sobre nosotros, por el Diosito y la virgencita que queremos
Dile a esta alma con pena si, allá en el cielo
Algún día podré toquetear a la que vive con ángeles, Leonora
Toquetear ala rara radiante dama que los ángeles llaman Leonora”
Dijo el cuervo “NUNCA MÁS!”

“Sea esa la palabra de tu salida, ave o demonio” dije levantándome emputado
“Vuelve a la tempestad y a la noche plutónica!
No dejes pluma negra como muestra de la mentira que tu alma ha dicho!
DEJA MI SOLEDAD SIN ROMPER! VETE DEL ADORNILLO CHISTOSO DE MI PUERTA!
QUITA TU PICO DE MI CORAZÓN, QUÍTATE DE MI PUERTA!”
Dijo el cuervo, “NUNCA MÁS!”

Y el cuervo, nunca moviéndose, sigue sentado, sigue sentado
En el adornillo chistoso sobre la puerta de mi cuarto
Y SUS OJOS TIENEN LA MIRADA DE UN DEMONIO QUE SUEÑA,
Y LA LÁMPARA PROYECTA SU SOMBRA SOBRE EL PISO
Y MI ALMA DE ESA SOMBRA SOBRE EL SUELO
NO SE LEVANTARÁ ¡NUNCA MÁS!

Especial de la Semana: "Ensayo sobre la ceguera"

Saramago, premio nobel de literatura, tiene varios libros publicados. En si vida a pasado por un sin fin de empleos muy variados, y luego de su primer obra "El año de la muerte de Ricardo Reis" tardó varios años en publicar algo nuevo, sin embargo, con un estilo fresco y ligero, sus libros parecen caracterizarse por una estilo sumamente rico, y aún así, muy liviano. Sus libros estan narrados de una manera fluida, no detallando donde no es devido y en general se puede hablar de un estilo muy humanista, mostrando al humnao como es, sin heroismos ni maldad destilada y pura. Sus obras más populares tienen un directo y notable sentido de originalidad ficticia, sus historias son hechos fantásticos, mísiticos o incluso irreverentes, vistos con la cara más impactante de la humanidad: la realidad.


Ensayo sobre la ceguera es a mi parecer, per se, una gran obra como para terminar el libro y seguirlo masticando, luego deglutiendo y hasta varios días después, seguirlo digeriendo. Tienen un contenido muy profundo bajo una metáfora muy abrupta y directa: "¿Y si nadie pudiera ver?". Esta historia está muy bien redactada, con el típico toque que hasta ahora he notado en Saramago, personajes reales. Humanos que tiemblan, rien, lloran, cagan, mean, cogen y todo como personas normales. Narrado cambiando constantemente de personajes, la historia carece en lo absoluto de nombres, los personajes, al ser ciegos no se dan el lujo de nombrar las personas por algo tan vulgo como nombres, sino que simplemente se identifican por la voz, el aroma, etc.

ESLC trata grosso modo de una ciudad en la que simplemente la gente se empieza a quedar ciega, como una nube lechosa blanca que nubla sus ojos. Empezando la historia con el primer hombre que sin razón, ni motivo se queda ciego, para avanzar luego a su oftalmólogo, a sus pacientes y finalemente a la esposa del oftalmólogo que es quien llevará el protagónico gran parte del libro. Ciegos y sin saber sus motivos, al principio los "enfermos" son internados en un manicomio desalojado, en el cual se empiezan a ver las asperezas de una vida sin vista. Finalmente todo el mundo se queda ciego, y es en este mundo de ciegos donde la mimsa humanidad se degrada, se va perdiendo. Finalmente, se nos presenta una especie de panorama o escenario en le cual se muestra cuan lejos o cuan cerca llega el ser humano por sí mismo. Esta obra especialmente nos hace (o por lo menos a mí me hizo) pensar en verdad que tan ciegos estamos, o que tan humanos somos en realidad. Mediante los diversos persojanes sin nombre, todos podemos ponernos en el lugar de todos y descubrir así que no es cualquier cosa aquello de estar vivo, ni de tener pensamiento, razonamiento y especialmente, lucidez. "Tal vez todos somos ciegos, ciegos que ven". Para terminar, habría que preguntarse,¿ De qué color es la ceguera que no nubla la vista a la verdad humana?


Mique Mastropiero

Pd. Hoy empezó la experiencia CU, sin nada interesante que reportar les recomiendo sigan pendientes a las actualizaciones futuras.

El primero de un Millar

AVE POPULI! Espero disfruten este blog, hermano del Selenauta en MSN Spaces, para tener un concepto diferente y nuevo respecto al Selenauta y así y asado. Falta muuucho por hacer, pero pues esperemos que este blog llegue a ser visitado por alguien y si no por lo menos recuerde su existencia.
Los especiales semanales del Selenauta se publicarán también aquí, por aquello del no te entumas y la conocida hueva, je.

Para más información: http://horuseyemm.spaces.live.com/


Por cierto, si alguien sabe por qué la mierda para subir fotos no se puede instalar en mi compu... Se lo agradeceré eternamente!